Manca quella violenza sottile e rosso sangue che c'era prima, quella tendenza alla perdita di se stessi. Quel vermiglio crudele, sfondo dei tuoi occhi nocciola.. Manca l'incendio.
Cosa rimane ora, degli antichi fasti? Un mucchio di cenere grigia. Tutto svanisce nel grigio, prima o poi. Ma la morte non credo sia grigiore..
Tra di noi striscia il mefitico verme della Noia.
Cosa rimane ora, degli antichi fasti? Un mucchio di cenere grigia. Tutto svanisce nel grigio, prima o poi. Ma la morte non credo sia grigiore..
Tra di noi striscia il mefitico verme della Noia.